Aquela pedra...

A pedra que subia...
Subia pra pensar, entre folhas
Eucaliptos, cheiro de mato e poeira nos olhos.

Subia apressado,
Subia e me cortava,
O suor na testa, pra chegar em cima.

E quando chegava,
Pensamentos conectados com o nada...
O absoluto nada...

Gritava, pulava, corria, mordia os lábios.
O cheiro de terra,
Cheiro de canavial,
Ladeira, e mais ladeira...
Lajedo...

Espinhos e pedrinhas...
Carne viva...
Mas tudo vale apena...

Em subir tudo já se refaz, cansaço, falta de folego
Tudo recuperado.

A pedra e minha infância,
A pedra e minha adolescência...
De cima vejo a usina,
De cima vejo resquícios de mata atlântica,
Açudes, folhagens ...

Outras cidades,
Outros distritos.
Outras pessoas.

Cacimbas,
E um eu retirante,
Um “eu lírico”.
Um eu que queria mais.

A pedra e meu refugio,
A pedra e meu lugar,
Nossas tardes, nossas rimas.
E nossos discursos
A brindar sempre com pontualidade
Os fins de tarde.